Neomar Bethencort González

El Yanki y la Cubana

2011-06-23T16:38:00.003+02:00

Four
Ella quiere ser artista

- Uno, dos, tres y cuatro, respira mi amor, no te olvides de respirar – decía de forma rechinante aquel mulato amanerado que les había plantado como coreógrafo el cabaretero para darles algunas clases de baile. – Tienes que contar, el baile son números, como las matemáticas – aquel hombre no paraba de decir aquellas mismas palabras una y otra vez - cómo si el baile se pudiese medir, contar o planificar – Pensó Teresa en el desdén que le producía aquella situación. - Hay Nelson que le quitas la gracia al baile, mira chico yo sé bailar muy bien – ella se quejó, como de costumbre porque no entendía que quería conseguir el cabaretero instaurando un profesor de baile para su espectáculo - si nosotras siempre hemos tenido éxito en La Habana, sin necesidad de que nadie nos dijese como hacer nuestro trabajo. – A pesar de la retahíla Nelson continuaba enseñando aquellos trucos básicos a un grupo de mujeres que no tenían mucha o ninguna idea de baile profesional. Más allá de lo que aquellas mujeres aprendían viéndose unas a otras el resto formaba parte de su propia naturaleza latina y totalmente desvariado de un espectáculo de cabaret. - Ya me han enseñado otros hombres a mover el culo para ganarme el dinero – le susurró Teresa a su amiga cuando pensaba que nadie le escuchaba - te quieres callar pazguata – le espetó Catalina ante la mirada complacida de Nelson – Tu no te das cuenta de que nos vamos fuera, de que tenemos que llevar un espectáculo a México. – Era la verdad, aquello era totalmente cierto, Teresa estaba tan emocionada, que Teresa se dejaba llevar de un lado para el otro sin dejar de menear en exceso sus posaderas, la energía del caribe entero vibraba en su interior.

Para un Cubano los mexicanos eran poco menos que unos Yanquis venidos a menos, o unos latinos venidos a más, el pretexto de ser centro americano parecía convertirles en primos hermanos de los dioses, para ellos simplemente era como convertir el patio de atrás de una vivienda en un lugar de veraneo para los turistas americanos. En efectos prácticos, las cosas eran bastante distintas, México era la cuna del arte latino, artistas de todo el mundo venían a hacer fama en aquel país, incluso artistas españolas de gran prestigio y reputación se había vestido de luces charras para cantar rancheras y aquello era de reconocer. México era una factoría de artistas y esa era una oportunidad dorada para sacar a la luz un espectáculo del tropicana y convertirlo en algo más. Uno, dos, tres y cuatro. Aquel amariconado mulato seguiría dando zancadas grandes hasta hacer salir ampollas entre los dedos de las amigas que celosamente copiaban entre ellas algunos movimientos que resultaban atractivos en la otra. Para una mujer convencida de ser Marxista, aunque totalmente equivocada con la ideología y la filosofía de aquella corriente de pensamiento, sería cuestión de tiempo que todo aquel trabajo diera sus frutos. – Seré la primera mujer que triunfe en mi familia - pensó al ver los billetes de avión que le enseño el cabaretero el día antes de irse a la península del Yucatán, aquellos billetes también tenían su precio marcado en carnes en lugar de en pesos. Una noche de encantos desperdigados en unas sabanas raídas, mientras se revolcaba sobre el mugriento manto de pelos del cabaretero.

A veces las prisiones son tan grandes y tan ostentosas que parece de refilón que aquello es la libertad, pero cuando te acercas a los bordes solo hay barrotes. Catalina había pagado su cuenta un par de noches antes. A tal punto llegaba su amistad que la mulata regaló a su compañera algunos consejos sobre aquella desagradable moneda de cambio. Esos consejos sirvieron a Teresa para librarse con algunos entusiastas movimientos de cadera de aquel hombre. Pronto y con algunos meneos provocó un involuntario y espasmódico advenimiento del propietario del tugurio que se arremolinó sobre ella en un vano intento por prolongar el disfrute de la piel deseada. Nada como saber exactamente el vaivén necesario para descorchar las ansias y liberarse de pasiones. Algo bien sabido en aquella mercadería de amor es que Pedro, el tabernero, solo se satisfacía a sí mismo y terminaba la fiesta cuando él se derramaba al completo en aquellas copas relucientes que toscamente él cogía con sus manos. Menos de veinticuatro horas después Teresa y Catalina marchaban a paso de salsa a la tierra de los Mayas, medio Marxistas, medio putas, medio artistas, pero en definitiva totalmente ellas persiguiendo un sueño, que al menos hoy parecía un poco más real que de costumbre.

El Yanki y la Cubana

2011-06-12T21:10:00.002+02:00

Tres
Él Cree en la estatua de la libertad.

El viaje en avión y la media hora en autobús no disminuyeron su entusiasmo, aquellos auriculares en sus oídos repetían constantemente las mismas explicaciones - good morning - buenos días -, dos semanas tras su determinante decisión de dejarlo todo y marcharse a conocer nuevas culturas era un proyecto de año sabático en el que su mp3 era la única compañía. Sus padres habían dejado de dirigirle la palabra y sus días en el campus mientras terminaba sus últimos exámenes Christi se había encargado personalmente de que todos los estudiantes conociesen aquella afrenta familiar. La estúpida decisión, a su parecer, que había tomado John de dejarlo todo y marcharse a “conocer el mundo” como en vano intentaba explicar él, era para todos en aquella facultad, poco menos que una locura, además de una tontería que arruinaría como no podía ser menos la prometedora carrera de un más que brillante abogado de proyección de futuro.

- Muchas gracias – dijo orgulloso de sí mismo cuando sonrió con aquella boca repleta de resplandecientes dientes blancos a la azafata de aquella aerolínea mexicana – de nada – respondió la muchacha sorprendida de ver un gringo que se molestase siquiera en hablar su idioma. Años atrás, en su vida cauterizada de sensaciones nuevas, el cúmulo de sentimientos que le hacían estar vivo había desaparecido. John era un hombre sediento de sueños y de experiencias nuevas y ahora las tenía todas de golpe y de frente. El aeropuerto no era nada parecido a lo que en su país podía considerarse como un lugar aceptable para los turistas, aun así estaba repleto de gente de todas las latitudes. Una mochila terciada a su espalda era su único equipaje, las camisetas y los vaqueros sustituían su sobrio traje de diario, los cabellos sueltos libres de gomina y sus ganas de vivir colmando sus ojos brillantes eran la muestra inequívoca de que allí nacía un hombre nuevo. El camino a Yucatán era bastante pintoresco, nada preparaba a los norteamericanos para el mundo más allá de sus fronteras. El tío Sam jamás les contó a sus súbditos la hermosura de las plantas que crecían de forma prácticamente salvaje por todos lados en ese país que era sinceramente enorme. Los formales profesores de UCLA tampoco hablaban del encanto de aquellas gentes, solo se esforzaban en contarles a los alumnos los beneficios de vivir en la tierra de las libertades. En otros lugares como este que él visitaba, la pobreza era un demonio devorador de personas, todo era viejo, todo parecía sacado de un libro de historia natural y todo era descomunalmente grande, los vehículos que ensordecían a los no acostumbrados al estruendo, eran tan sumamente enormes que a fuerza su consumo de carburante era totalmente desmedido. En esos pensamientos descubría John que su mente americana estaba jugándole malas pasadas, pensaba en cómo ser más operativo, más funcional y más productivo, él había sido bien aleccionado para ser quien tenía que ser, o mejor dicho quien tendría que haber sido. En ese momento y no en otro descubría a un grupo de niños jugando al futbol, algunos de ellos vestidos con unas viejas camisetas de un equipo español. Los delgados mulatos corrían de un lado para el otro tras de una raída pelota a la que ya no se le distinguían los tacos. Lo que más llamó la atención de John no era la falta de equipamiento, lo enclenque de sus anatomías y ni siquiera la habilidad que, algunos de aquellos jóvenes, tenían a la hora de jugar al soccer, lo que llamó poderosamente su atención era la felicidad y la sonrisa que tenían en sus rostros. Miró en todas las direcciones que le fue posible en aquel andén en el que esperaba el autobús y la gente sonreía, charlaban alegremente y movían sus manos en grandes aspavientos. Entones supo que su decisión era más que acertada, aquel cambio de rumbo podría contribuir a que su vida fuese más que una simple pieza de un puzzle americano y quien sabe, quizás hasta podría ser feliz.

El Yanki y la Cubana

2010-12-12T00:09:00.004+01:00

- Two -
Él es republicano

Pasaban las horas en aquella clase repleta de gente perfecta con sus ropas de marca y sus cabellos totalmente engominados. Las mujeres lo suficientemente ruborizadas por Loewe y Schwarzkopf todas iguales, todas exactamente perfectas y aquella clase de derecho resultaba tan aburrida en su último año de carrera. Las cosas parecían tan simples en la Universidad que John mataría por algo de acción en una vida que a fuerza de tópicos se había convertido en una vida perfecta. Se suponía que hacía lo quería hacer, estudiar en la mejor universidad del país, obtener los mejores comentarios de profesores y tutores, sumado esto a ser extremadamente atractivo. Pronto tendría que comprometerse con Christi, era lo que se esperaba de él, comprometerse con su novia del instituto. Ahora, tras la graduación de la universidad que se encontraba a la vuelta de la esquina, tendrían que fijar la fecha del compromiso y la posterior boda, un evento social donde sus padres empeñarían todo su esfuerzo en un elegante salón de banquetes, preferentemente un jardín con rosas blancas que cubrirían un arco bajo el cual prometerían sus votos de amor y fidelidad eterna. En el mejor de los casos tendrían tres hijos, el primogénito John, la dulce Christi y el bebe que acurrucarán entre telas blancas. Una hermosa casa con jardín, con columpios en el patio trasero de aquel elegante barrio residencial. Volver del bufete cada noche y beber aquel whisky mientras entusiasmada su dócil esposa le contaba el amplio anecdotario de tediosos sucesos de ama de casa.

Así fue como repentinamente sonó la alarma de su reloj de pulsera digital, era mediodía. Tras aquellas ensoñaciones John salía del sopor que últimamente le abrumaba de manera especial. La desazón latía con fuerza dentro de su corazón, en parte aquellas ganas de huir se apaciguaban cuando corría sobre la cinta del gimnasio, era tan placentero sentir que realmente se alejaba de aquel sentimiento, que se había propuesto superar cada día su propia marca del día anterior, así quizás terminaría corriendo más que sus pensamientos y finalmente podría ser más veloz que las emociones que le perturbaban –John ¿estás bien?- escuchó finalmente cuando la mujer a la que invitó un batido cuando ambos contaban con quince años le dio un fuerte tirón del brazo –Claro Christi, ¿por qué lo preguntas?- contrariado fijó sus ojos azules sobre los ojos azules de ella. A veces le costaba reconocer lo que había amado de aquella chica perfecta, calculadora de cada uno de los pasos, especialista en analizar cada una de las situaciones que acontecían a su alrededor, seguramente llegaría a ser la más despiadada de las abogadas de Los Ángeles. -Te estoy contando lo que ha hecho esa incapaz de Susan hoy en clase de tenis y no me estás escuchando- era cierto que en algún momento determinado de la conversación, cuando habían pasado de las clases de derecho a las clases de tenis, John por pura higiene mental había desconectado la atención de las palabras sin trascendencia, de los hechos aislados, de las banalidades sobre Susan, Mary y todo aquel sequito de secuaces que la acompañaban a todas partes, recordándole lo afortunada de su existencia y las bondades de su compañía, lo maravilloso de su estilismo, la correcta elección de su perfume y en definidas cuentas, el servilismo que le propinaban. –Estoy bien cariño, solamente algo distraído- Christi no entendía aquello como una excusa -¿distraído?- Se preguntó por un momento y después lo dejó pasar, le resto importancia a aquella laguna de los pensamientos de su prometido el que se convertiría en su amante esposo fiel compañero y padre de sus numerosos hijos.

Las calificaciones sobresalientes de un alumno aventajado, la capacidad de aprendizaje, la astucia en los litigios le prometían convertirse en una promesa del derecho. La ventaja de contar con un futuro suegro socio de un bufete de prestigio no era tampoco mala señal para tener una próspera existencia en los días venideros. John se descubría así mismo divagando en algunos momentos del día, cuando caía la tarde y las tonalidades rojizas del cielo le empujaban a su visita habitual a la casa de Christi, aquella tarde una caminata fue su forma de aliviar la presión que se alojaba en el pecho y que poco a poco avanzaba hasta anclarse en las puntas de los dedos de sus manos. Aquel entumecimiento le había obligado a visitar al médico, de forma clandestina, claro está, ya que no quería preocupar a sus padres ni a su dulce Christi. Semanas atrás en pleno campo de Los Angeles Dodgers un jugador caía fulminado en una súbita muerte que ponía fin a una carrera prometedora, sus familiares comentaron en las entrevistas posteriores al incidente que llevaba algunas semanas quejándose de un adormecimiento en las puntas de los dedos de las manos, tal como le ocurría a John ahora. Aquella exploración de incógnito realizada por un amigo de la facultad de medicina no le dejó conforme, el que se convertiría en su padrino de bodas le insistió en que no se trataba de nada físico, aquellos síntomas representaban más la ansiedad o el estrés que a una dolencia cardiaca que pudiese desembocar en algún incidente como el sucedido al deportista.

John tenía una vida perfecta, un futuro prometedor, unas calificaciones más que aceptables y unas posibilidades económicas que le alejaban de cualquier posibilidad de sentirse ansioso, su vida estaba más cercana a la de un rey en un hermoso palacio ornamentado con esmero. En ese pensamiento divagaba cuando fue consciente que sus pasos lo habían llevado por un camino diferente del habitual. Se alejó considerablemente del barrio residencial donde Christi vivía y se encontró de pie frente al escaparate que no conocía, estaba seguro de que jamás había entrado en aquel lugar, en el cristal a la altura de sus ojos azules un cartel que le produjo un estremecimiento placentero. En cuanto fue consciente de que el entumecimiento de sus dedos desaparecía, la presión de pecho daba paso a una emoción incontrolable, el deseo de la aventura, de lo nuevo, de las infinitas posibilidades, de todo aquello que hasta hoy no conocía, se dejó llevar. No divagó más sobre ese asunto, guiado por aquellas buenas sensaciones, por aquel entusiasmo desmedido entró en aquel local que se abría tras aquel cartel donde se reflejaba una playa paradisíaca, colores llamativos y el nombre del lugar que le obligaba a no apartar la vista de las letras que lo conformaban –México-

El Yanki y la Cubana

2010-08-07T13:46:00.004+02:00

- Uno -
Ella es medio marxista

-Óyeme chica, que ganas tengo de que sea ya veintiuno de julio- Teresa se encontraba muy emocionada por aquella gira. Tras tantos años de intentar ser seleccionada en los casting de todos los espectáculos posibles y de ellos, los más, los que el Tropicana promocionaba para las decenas de turistas que visitaban aquella pequeña isla en la que le había sido asignado nacer. Teresa tenía la resignada misión de vivir y sobrevivir a las inclemencias de un país marxista en el que una mujer como ella disponía de muy pocas alternativas. No era una tarea sencilla y ella era plenamente consciente de ello. Teresa intentó todas las posibilidades a su alcance, bailó, cantó y contoneó su esculpido cuerpo, producto a partes iguales por su genética como por sus trabajos forzados en el campo. –¿Pero tú crees que nos van a dejar salir de la isla corazón? Eso es un cuento del cabaretero ese para que no le dejemos tirado con el espectáculo.- Catalina era una mujer bastante desgastada por un cúmulo de ilusiones rotas. Para ella ya existían pocos sueños posibles y todos aquellos que podían realizarse, estaban supeditados a los que pudiese pagarse con su trabajo. Ambas mujeres, jineteras de profesión y reconvertidas en estrellas de la farándula visionaron horas y horas de vídeos sobre actrices glamurosas. Encontraron la mezcla perfecta entre la ingenuidad de una virginal doncella y la bomba explosiva caribeña que se suponía que escondían todas las cubanas en fondo de sus corazones. –Pues yo si creo que es verdad- Insistió Teresa -Te imaginas Cata, nosotras de gira en México, salir de esta Habana donde todo siempre es lo mismo, los coches viejos y la lucha por la gasolina– Catalina peinaba a la fuerza su pelo rizado “pegón” para alisarlo al menos lo suficiente para colocar una traba rosa que adornase aquel desbarajuste que se le quedaba tras una sesión de baile de media hora mientras los hombres la miraban con lujuria y deseo. -Chica ¿tú eres tonta? que gasolina ni nada si tu siempre vas a pie, si no tienes carro ni nada– Teresa hizo caso omiso a aquel alegato, sonrío y decoró sus labios con un tono rojo bermellón, le gustaba pensar en las cosas que no tenía. Si el mundo fuese un sueño Teresa habría inventado la formula mágica de la felicidad absoluta –Negra no seas así, que yo estoy muy ilusionada con el viaje, quizás hasta nos enamoramos y todo– Catalina prefirió a partir de ese momento ignorar a su amiga –Además de puta es tonta la muy pendeja– pensó para sí misma aunque no se atrevió a decirle aquello a la mujer que le había acompañado durante tantos años, a falta de madre, Teresa se había acurrucado en los brazos de aquella mujer ruda que era Catalina y ambas sin pretenderlo formaron un conjunto indivisible que era muy profundo. Quizás, solo quizás, Catalina también esperaba que sus suertes, desafortunadas como pocas, cambiasen de un momento a otro. -Hay niña no seas pendeja que aquello está llenito de americanos, ¿no sé para qué quieres ir? con lo bien que se está en Cuba– Si existía algún argumento en el mudo para detener a Teresa era la posibilidad de intimar con un “gringo” apenas permitía que le dirigiesen la palabra los ciudadanos americanos que pisaban el Tropicana, que decir de aquellos rubios platino que quería acercarse para solicitarle otros de sus servicios. La repulsión por aquel país, por sus supuestamente honrados hombres y por aquel sentimiento de libertad enjaulada de la que hacían gala en todo el mundo, eran mayores que toda el hambre que pudiese pasar en el resto de su vida. Con un mohín Teresa dio por zanjada la conversación y siguió con su sesión pintura y alicatado para la siguiente parte del espectáculo donde hacía un discreto papel, pero donde ella se sentía protagonista.

Bailó como cada día dejándose llevar por la música, mientras aquel productor la miraba con deseo. A pesar de tener una vida tan trabajada, Teresa podía presumir de ser una mujer hermosa, consciente de aquel potencial natural del que disponía, no dudo jamás en utilizar sus encantos para conseguir sus propósitos. De pequeña aquella niña mulata y de coleta repeinada por su abuela se plantó muy dispuesta delante de aquella anciana para decirle muy seriamente –Abuelita quiero ser artista– La octogenaria la observó con la resignación pintada en la mirada. Su hija, la madre de Teresa también le había dicho las mismas cosas casi veinte años atrás, una mañana la joven que quería ser parte del mundo de la farándula volvió tras ser despedida del cabaret donde bailaba por unos pocos pesos el propietario y padre de la criatura que crecía en el vientre de su hija la había arrojado fuera de su vida y dando al traste con sus sueños de luces y boas de plumas. Llegada la hora del parto, vencida por la tristeza y por el fracaso de una vida arruinada por una elección desafortunada, Teresa vino al mundo hostil y revolucionario mientras su progenitora se marchaba sin conseguir la felicidad que tanto ansiaba. Nunca creyó en Dios, ni en la Santísima Virgen María, ellos no habían ayudado a su madre, ni a su abuela ni a nadie de su familia, su única deidad era la revolución, su padre Fidel y su madre La Habana.

Cuando a sus doce años su familiar más cercano murió, esa abuela francesa que en los años de la crisis en Europa huyó enamorada de un revolucionario comunista cubano. Teresa se esforzó, sin conseguirlo, de momento, en ser una mujer diferente, fuerte y dueña de su propio destino, sin hombres que condicionasen el rumbo de su embarcación de libertad. Ella no sabía quién era Marx, pero odiaba la idea del capitalismo y todos los elementos derivados de él, ella solo quería ser feliz, ser artista aun sin estar segura de cuales eran las connotaciones de aquella palabra. Intentaría convertirse en la primera mujer de su desdichada familia que conseguiría ser afortunada, y por qué no, enamorarse de un hombre bueno, que no la abandonase como lo hizo su abuelo con aquella mujer a la que arrastró alrededor del mundo, o aquel asqueroso tabernero que ni siquiera asistió al entierro solitario de su madre. Ella tendría que ser distinta, medio marxista, medio revolucionaria, mulata hasta los pies y con una sonrisa dibujada en los labios de forma permanente.

Presentación del Poemario "LOTO" de Víctor Alija Castro

2010-07-03T13:29:00.004+02:00

Espero veros a tod@s en Conil para disfrutar de este libro.

Alquimia (Capitulo X)

2010-06-07T22:45:00.003+02:00

Hay tantas razones para estar muerto. El amor no deja de ser una razón para muchas cosas, en el caso de nuestros protagonistas incluso para estar muerto. Todas las historias se desarrollan durante un período de tiempo que nos permitimos observar como testigos tras el ventanal de este relato que hoy llega a su punto y final. Gracias a tod@s por acompañarme en viaje.

Alquimia (Capitulo VIII)

2010-05-23T16:49:00.002+02:00

¿Quién quiere vivir alejado del amor? Samuel despierta en el mundo de los vivos y se enfrenta a la realidad de una vida sin ella.

"De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas" 2ª Edición

2010-05-16T14:01:00.003+02:00

"De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas" 2ª Edición (próximamente) Gracias a tod@s por leer este sueño y por contribuir a que se convierta en una realidad.

CVA Ediciones (La Compañía de Versos Anónimos) me ha confirmado que publicaremos una segunda edición de mi más reciente libro “De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas” para un libro de poesía, agotar su primera edición en menos de tres meses es todo un reto difícil de superar. Solo quiero expresar mi agradecimiento a tod@s los que habéis colaborado en este sueño, especialmente a CVA Ediciones por creer en mí, a mis amigas “Sirenas” Rosario, Lola, Gloria y Mati. También tengo que agradecer a la persona que da color a este libro, la ilustradora María José Ruiz González, quien espero que pueda sorprendernos con alguna ilustración inédita para la segunda edición. Estamos preparando algunas sorpresas de las que iré adelantando detalles. Espero que l@s que todavía no se han sumergido en el océano de la Sirena, se vistan de fuego junto con el Dragón de las pasiones y disfruten de esta leyenda, viva, plena y deseosa de amor.

Alquimia (Capítulo VI)

2010-05-08T16:37:00.002+02:00

Alquimia (Capítulo 6): El Alquimista. El destino ineludible en sus dediciones, pone a Samuel en la encrucijada, debe elegir si formar parte del mundo mágico o volver al ciclo vital de los mortales.

Alquimia (Capitulo V)

2010-05-01T12:21:00.000+02:00

Alquimia capítulo 5: Morfeo, ella y yo. Llegamos a la mitad del recorrido, las respuestas completan un puzzle extraño donde al final solo hay una camino posible, el amor más allá de la vida. La muerte juega a las cartas con el alquimista del destino.

FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE GRANADA

2010-04-18T19:57:00.005+02:00

El próximo mes de mayo, desde el día 10 al 15, tendrá lugar en la ciudad de Granada el FIP, uno de los Festivales de Poesía más importantes del mundo de habla hispana. Quiero compartir con tod@s vosotr@s mi entusiasmo por participar en este festival en que intervendré en la lectura de poemas que tendrá lugar el día 12 a las 21:00h en el Patio elíptico del Centro Cultural CajaGranada Memoria de Andalucía. Tengo el honor de representar las letras y la voz de mi país natal, Venezuela. Para todos los interesados en acudir al FIP de Granada, pueden solicitar las invitaciones para la los actos a través de la web oficial del festival www.festivaldepoesiadegranada.com, donde también podéis descargar el programa completo. Estoy preparando con mucha ilusión algo nuevo para este evento, aún así algún coletazo de Dragones y Sirenas teñirá de fuego y agua esta hermosa experiencia literaria por la que estoy navegando. Espero veros a tod@s allí.

Alquimia (Capitulo II)

2010-03-01T21:40:00.002+01:00

Después de algún tiempo y tras esta borrachera de mar y fuego, ya está disponible la segunda parte de Alquimia. Espero que os guste.

18 de febrero de 2010, el día de los Dragones y las Sirenas

2010-02-21T20:36:00.007+01:00

Desde el pasado jueves, estoy embargado por la resaca literaria, por el cúmulo de sentimientos que me invadieron, no tengo mas que dar las gracias, a tod@s los que asistieron, a los amigos que han querido leer el libro y a la gente que hasta ese día eran desconocidos y han pasado a ser mis lectores, suena extraño decir semejante cosa, pero soñar es gratis y yo estoy soñando despierto.

Víctor Alija de CVA Ediciones al presentar De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas, dijo las siguientes palabras que quiero reproducir para vosotros:

"...Hoy no puedo dejar pasar: primero, la oportunidad de agradecer a Ginés y Bernardino, anfitriones de esta casa, este espacio estupendo que esta tarde nos prestan para encontrarnos en torno a Neomar. Segundo, agradeceros a todos los asistentes vuestra venida a esta reunión especial. Especial en muchos sentidos, por ser nuestro segundo acto público en esta iluminada y embelesadora ciudad de Granada, cuando hace apenas cuatro meses presentábamos Loto en el Salón de Plenos del Ayuntamiento. Especial, porque se trata hoy del reencuentro con las letras, después de varios años, del poeta Neomar Bethencort.

Cuando a finales de 2007 tuve la suerte de conocer a Neomar, nunca imaginé que las letras pudieran unir dos sueños distintos. No puedo por menos decir, y lo digo muy bajito, que cuando Neomar me contó que había publicado un poemario bajo un sello editorial canario algunos años hace, me dejó perplejo y sin palabras. Sin capacidad de reacción. No sé si saben ustedes, que aunque los poetas podamos desvelar una realidad maravillosa, o disfrazar otra realidad menos bella, poseemos un ego grande y en ocasiones vanidoso. “¿Otro poeta en mi grupo de amistades? ¿Alguien haciéndome sombra? No, no, y decididamente NO”.

Pero el destino a veces se forja caprichoso, elocuente también, y al poco tiempo de llegar a mis manos su libro Hoy me queda de ti, decidí animarlo a reencontrarse con las letras; consigo mismo, al fin y al cabo, pues qué hace un poeta escribiendo sino derramando las tristezas y las felicidades de su propia alma. Neomar retomó una vieja y olvidada carpeta de manuscritos, aquella voz que en algún momento se quedó enterrada, y le sacudió el tiempo, el quejido, el hambre… Y el poeta renació, como un Ave Fénix glorioso y brillante. Con una palabra nueva y el don de la vida de cuatro mujeres que le acompañaron – y le acompañan- hasta el día de hoy.

De cuando los dragones bailaban con las sirenas llegó con unos simples esbozos a CVA Ediciones, a La Compañía de Versos Anónimos. No obviemos, que la idea de Neomar es complicada aunque no nueva: usar la lírica para contar una historia. Recuerdo haberle dicho en alguna ocasión “Neomar, ¿no será que lo que tú quieres es escribir una novela?” Pero el no cesó en su empeño, y lo que hoy tenemos ante nosotros es (aunque a él mismo le dé miedo escucharlo) una fábula de tintes épicos excepcional. Quien se adentre en la lucha constante de estos dragones y estas sirenas hallará un mundo de imágenes impactantes, una riqueza visual teñida de azules y de añiles. Y no podrá evitar que las páginas de este libro, se conviertan en un espejo certero que nos descubra el pasado que olvidamos, y nos ilumine el presente que nos abre la puerta del mañana. No en vano Neomar habla de aquello que rige nuestras vidas: el amor. El amor naciente, el amor dolido, el cruel, el inesperado, el obligado o el que se reencuentra. En definitiva, la historia infinita entre el hombre y la mujer.

De cuando los dragones bailaban con las sirenas es un libro para ser leído detenida y pausadamente. Necesita de la soledad y del alimento del silencio de cada uno de nosotros. Hoy además, tenemos la dicha de escuchar los poemas de este libro no solo en la voz del poeta, sino también en las voces prestadas –casi arrebatadas- de María José Ruiz, ilustradora del poemario, de Manuela Fernández, amiga exquisita y corazón indispensable en el recital de hoy, y la de un servidor que les habla. No quiero tampoco terminar mis palabras de esta tarde, sin agradecer precisamente a María José el trabajo arduo y conciso que ha hecho a través de los manuscritos de Neomar. Sus ilustraciones son el reflejo fiel de esta historia trenzada por el poeta a través de las vivencias de, como ya dije antes, las mujeres que acompañan a Neomar.

Señoras y señores, lectores fieles de La Compañía de Versos, hoy vestimos elegante el día dieciocho de febrero, para dar la bienvenida a Neomar Bethencort en esta familia de poetas y escritores que crece poco a poco para demostrar que la poesía vive por encima de la herrumbre de las voces de sus detractores. Vosotros sois la muestra más fidedigna del triunfo –hoy- de Neomar y su De cuando los dragones bailaban con las sirenas..." Víctor Alija Castro

Antonio Arenas por su parte, aporta las imágenes que permiten que el recuerdo, fijado a base de emociones en mis pupilas, llegue también a vuestras retinas, espero que este baile que oficialmente comenzó el pasado 20 de enero con la puesta a la venta del poemario y que este pasado 18 de febrero realizó su presentación en sociedad, me haga sonreír tantas veces como esa noche, en la que todos los factores se confabularon para hacerme sentir feliz, señoras y señores he aquí mi hijo mas querido "De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas"

Entrevista de IDEAL Granada

2010-02-14T21:22:00.003+01:00

Como no hay mas sorpresa que las cosas que ocurren sin esperarlo, hoy me sorprendió el periodico hablando de "De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas", de su autor "Yo mismo" y del el proyecto tan importante en el que estamos embarcados CVA Ediciones

Requiem

2010-02-14T21:05:00.006+01:00

Este día de San Valentín, es con diferencia un día marcado por multitud de heridas que pueblan el corazón, es un día como otro cualquiera en que la vida y la muerte bailan juntas una pieza musical triste empañada de recuerdos. Por todos aquellos que hoy ya no están enciendo la luminaria de la memoria.

Requiem æternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis

2010-02-03T00:20:00.004+01:00

Esta es la invitación de la presentación de mi nuevo libro "De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas" espero contar con vuestra asistencia.

Presentación del libro: De cuando los Dragones bailaban con las Sirenas

2010-02-01T23:57:00.002+01:00

El próximo jueves 18 de febrero, la Sala Cultural Nueva Gala acogerá la presentación del libro "DE CUANDO LOS DRAGONES BAILABAN CON LAS SIRENAS" del autor NEOMAR BETHENCORT GONZÁLEZ y editado por LA COMPAÑIA DE VERSOS ANÓNIMOS. La presentación comenzará a las 20.00 h.

Para saber mas:

Sala Cultural NUEVA GALA (Granada)

Cl Almona de San Juan de Dios nº 15

18001 - Granada Tlf: 958 281643

Fax: 958 281782

e-mail: scnuevagala@gmail.com

Alquimia (Capitulo I)

2010-01-17T23:30:00.005+01:00

Estás muerto cariño

Desperté sin sentir la pesadez que acompaña el largo sueño, miré a mi alrededor, aquella habitación vacía. Una brillante luz entraba a raudales a través de las vaporosas cortinas del dormitorio. Me levanté notando el suelo bajo mis pies. Como si no existiesen, mis extremidades estaban entumecidas, una sensación similar a un brazo dormido, a una pierna que lleva mucho tiempo sin ser regada por el vital efluvio de la sangre, pero esta sensación estaba extendida en todo mi ser, brazos, piernas, cara… Toqué con esos dedos inertes cada parte de mí y todo, absolutamente todo tenía la misma sensación al tacto. Quise no preocuparme. Siendo realista, no sentía preocupación alguna, ni tristeza, ni melancolía, lo cual me resultó bastante extraño. Dejé de repasar mi fisionomía con la yema de mi dedo índice, que dibujaba el contorno de mis músculos. Terminé de incorporarme, extendí mis brazos estirándome hasta alcanzar la plenitud que mi flexibilidad me posibilitaba, esperé ansiosamente el doloroso cosquilleo que se produciría seguramente al comenzar a moverme, como consecuencia segura de la circulación sanguínea, que a fuerza de indicios descubrí postrado en cama durante una eternidad. No obstante aquel calambre no recorrió en ningún momento mi anatomía, y el movimiento no se acompañó de ninguna reacción dolorosa, tampoco agradable. Simplemente avanzaba sin mas sensación que el abotargamiento generalizado.

Me desplacé fuera de aquella habitación luminosa. Fuera continuaba el monocromático edificio iluminado en su interior por blanquecinos tubos fluorescentes. Estaba totalmente deshabitado. Las puertas abiertas de todas las habitaciones dejaban constancia de que aquel lugar estaba desierto. Era un hospital, aquello quedaba patente por la situación de las camas, los aparatos destinados a medir las constantes vitales de unos huéspedes que no existían. Todos los monitores se encontraban apagados. No había más que silencio, o al menos eso era lo que yo percibía, silencio sepulcral. Reparé en mí mismo nuevamente. Estaba vestido con uno de esos incómodos batines anudados en la espalda. Revolví cada uno de los armarios de aquellos cubículos, hasta encontrar una ropa menos vergonzosa que cubriese mi blanquecina tez, acostumbrado como estaba a la exposición constante del sol de la playa, me parecía extraño verme tan pálido y mortecino. Entonces fue cuando me dirigía al primer cuarto de baño que encontré en mi camino. Me miré el rostro frente al espejo y mi sorpresa se dibujado en el lánguido rostro que estaba frente a mí. Los ojos violáceos me permitieron reconocerme a mí mismo, toqué con mis manos dormidas aquella cara desprovista de melanina, bordeé el contorno de mis pómulos y toqué mis labios que se encontraban tan acorchados como el resto de mi organismo. Abrí la boca intentando componer con mi voz algún sonido inteligible. Al principio sonó sólo un quejido, una especie de gruñido osco, como si mis cuerdas vocales fuesen una vieja máquina que comienza a funcionar después de lustros de abandono – Dios mío – al final salió apenas un susurro de mi garganta, un aullido quejumbroso. Con él, el oído que yacía desconectado del resto de mi organismo recobró el funcionamiento, y escuché el aire correr entre los pasillos, el zumbido de la electricidad haciéndose paso por el cableado de aquel habitáculo para llegar a las lámparas y producir luz – ¿Tanto tiempo muerto y sólo se te ocurre decir Dios mío? – la voz dulce detrás de mí me asustó, obligándome a girar brutalmente y estrellando mi espalda a la pared contigua al lavabo, sorpresivamente el entumecimiento de mi organismo me concedió la tranquilidad de no sentir dolor, era absurdo ser consciente de que el primer sentimiento que tenía desde que desperté era el sobresalto y el miedo que me produjo aquella voz que se me antojó dulce - ¿Qué? – me esforcé en articular para elevar el tono de voz un par de notas, pero volvió a ser simplemente un susurro. Estaba delante de mí, vestida con un ceñido vaquero azul y una camiseta blanca, su melena negra, ondulada y voluminosa enmarcaba un rostro macilento, casi tan pálido como el que reconocí propio en el reflejo del espejo. Sus ojos negros, sus rasgos perfectos, la nariz perfilada, los labios dibujados con pincel de fuego, que distorsionaban la blanquecina tez con ese rojo tan intenso – Estás muerto cariño, tú, yo y toda la gente que está en este maldito edificio, todos muertos – Esas palabras que en cualquier otro momento de mi vida habrían desatado una infinidad de emociones, me dejaba impertérrito. Despegué mi espalda de la pared, ordené mentalmente mis ideas e intenté encontrar una explicación lógica a aquellas palabras – este lugar está vacío – conseguí decir sin tanta dificultad, mis cuerdas vocales se antojaban fluidas con cada ejercicio de voz, ella sonrió dejando relucir aquellos hermosos dientes perfectos, se dio media vuelta, salió de la baño y de la inhóspita habitación, dejando tras de sí un vacío difícil de explicar. Masqué el sabor de la soledad y emprendí la carrera detrás de ella. Agradecí el no sentir más que una distante sensación de mis piernas, no existía en aquel largo pasillo, muestra alguna de vida. Giré a un lado y a otro mi cabeza reparando en una ventana abierta al fondo del corredor. Allí me dirigí hasta toparme con los raudales de luz del sol que entraban por ella, me asombré al no percibir calor alguno sobre mi piel, estaba convencido de que era mediodía pero aquel sol no calentaba, no me quemaba. Fue entonces cuando mi mente comenzaba a despertar millones de conexiones neurológicas atontadas por el letargo. Hasta este momento, ni el frío, ni el calor, ni la sed ni el cansancio dieron señales de su presencia en mi humanidad, ¿y si era verdad? ¿Y si estaba muerto? – No puede ser – alcancé a decir mirando tras aquel ventanal blanco el extenso jardín que se alzaba delante de mí. Allí estaba ella, inexplicablemente mi extraña visitante se encontraba fuera de aquel edificio, mirándome fijamente. Con cara divertida saludaba junto a un manzano cargado de rojos frutos, ¿cómo podía ser aquello cierto? Me dirigí entonces escaleras abajo a toda velocidad para encontrar las respuestas a tantas preguntas que azotaban mi mente y que aquella extraña mujer tendría que responder.

Hoy me queda de ti

2010-01-15T22:17:00.003+01:00

Porque significó tantas cosas en mi vida, porque es el poema que titula mi primer libro, por muchos motivos difíciles de explicar aquí y ahora, este quiero que sea el poema que abra este blog, seguramente si hoy volviese a escribir estos versos no saldrían bajo ningún concepto de mis pensamientos, pero también es parte de mí, de quien fui, de quien soy y quien seré, bienvenidos a esta ventana abierta a mi mismo, al eco enloquecido del que no puede nunca estar en silencio, hoy me queda de ti todas las cosas por vivir.

Hoy me queda de ti el pasado,
el amor dorado, el pensamiento anhelado,
la tristeza fugitiva de la cacería furtiva.
Hoy me queda de ti
el aroma de tu piel, el recuerdo del clavel,
la pasión de un ayer
y la gran herida de tu querer.
Sabré que te fuiste de mí
cuando me dejes de doler,
cuando te deje de ver,
cuando me entere que se ha muerto tu querer
se ha apagado tu ser y solo me quede
con las ganas de algún día volver.